ESPERANZA

No pretendía hablar aquí del movimiento Democracia Real Ya pues se ha hablado en tantos sitios y seguramente con una prosa mucho mejor que la mía.

Pero quería destacar algo que he visto hoy en la sentada que se ha organizado en Valladolid al igual que en muchas otras ciudades, por una parte para apoyar a las personas que acamparon en Sol y por otra continuar con el movimiento y que no se quedará en otra manifestación.

Hoy al igual que en la manifestación del domingo aunque la mayoría éramos jóvenes, había gente de todas las edades, adultos con niños y personas mayores. Y hoy entre toda la gente he visto a lo lejos a un señor bastante entrado en años, yo diría que más de ochenta primaveras, con la cara arrugada y curtida por el sol, seguramente machacada por el sol castellano en alguna explotación agraria, tenía una cara de esas que se dice que han pasado una guerra. E imagino mucho, pero por sus gestos seguramente la pasó, o más bien una posguerra aún más mortífera.

Me ha impactado mucho un momento en el que estábamos coreando algo así como que al hijo del obrero le cuesta más estudiar que a uno de un banquero al que le dan beca. Perdonad mi mala memoría, pero eso con una rima quedaba mucho mejor...

Al tema, en ese momento este señor ha levantado su puño y ha derramado unas lágrimas. Sé que imagino mucho, y sé que no conozco de nada a aquel hombre y que seguramente no le vuelva a ver. Pero su cara, sus gestos y sus lágrimas gritaban una afirmación en lo que estábamos cantando, una injusticia que aunque ahora menos acentuada que en la niñez y juventud de este hombre existen.

Veía en ese hombre, un poco de esperanza. Esperanza que seguro que él y otros habían perdido en una juventud que calla, mira para otro lado y no hace nada.

Estos días algo puede cambiar, podemos hacerlo y demostrar que no somos Ni- Ni que los Ni-Ni son el gobierno que Ni nos representa Ni sabe gobernar.

Ojala ese hombre y todos nosotros veamos como el mundo puede cambiar si gritamos que se puede.

La teoría de Lovejoy

No me refiero al reverendo Lovejoy si no al profesor americano especialista en antropología.

Hace tiempo hablé aquí sobre la esclerótica blanca en la evolución de los hombres. Y hace poco releí sobre las teorías que Lovejoy tiene sobre el bidedismo, el crecimiento del cerebro y sus consecuencias.

Una de las características de ponernos sobre dos píes fue que nuestro esqueleto cambió y que los partos tan fáciles en el resto de especies se convirtieran en una tarea más complicada. Ya que el canal del parto se estrechó bastante.

Según Lovejoy la evolución quiso que para poder seguir dando a luz a través de ese canal el bebe tuvo que desarrollarse sólo a medias por así decirlo. Podemos ver en otras especies que los recién nacidos son bastante más capaces que los bebes humanos, aunque necesiten de la protección de sus padres muchos son capaces de ponerse de píe nada más nacer o de ser más o menos independientes. Pero los bebes humanos no podrían sobrevivir sólos, e incluso no pueden hacerlo hasta mucho después de nacer.

Según Lovejoy cuando el feto tomaba el tamaño máximo por el que puede salir se produce el nacimiento y es después ya en el mundo cuando se termina de desarrollar. Nada fácil tampoco porque el bebe tiene que colocarse antes de nacer.

Esto hizo que la hembra al tener que estar mucho más pendiente de su nuevo hijo necesitara de la ayuda del padre del bebe para el mantenimiento del mismo. Y que para conseguirlo utilizó el sexo....ampliando su receptividad a todo el año y no a determinadas épocas.

También dice que la perdida del vello o el crecimiento de los pechos femeninos se dio también para tener "atados" a los "maridos" que en otra situación buscarían otras hembras que tuvieran receptividad en ese momento. Esa nueva "fidelidad" parece ser el origen de las familias nucleares.

La verdad es que no tengo mucha idea del cuidado de los mamíferos, fuera de los humanos, pero creo que todos necesitan del cuidado de su madre, sobre todo por la lactancia, pero también para darles protección y enseñarles a sobrevivir.

Seguramente si que los humanos necesitemos más tiempo para ser seres independientes, no sé el tiempo exacto que pasa hasta que salen los primeros dientes y por tanto se pueden alimentar de otra cosa que no sea leche, ni el tiempo en que empiezan a andar....pero eso de que nazcan a medio desarrollar no sé.

Y respecto a la pérdida del vello, se produce también en los machos, también se quisieron poner guapos para nosotras....no sé hay cosas interesantes sobre el parto complicado, y la intervención de otras personas del grupo para ayudar en él, el nacimiento de las comadronas. Pero en el resto veo muchas lagunas.

Al igual que en su explicación del bidedismo, no apoya la tradicional teoría de que se paso a las dos piernas para poder tener libres las delanteras y así crear herramientas que les facilitara la vida, sino que se puso a dos pies para tener las manos libres y así la hembra pudiera cuidar a más de un niño a la vez, y así tener más hijos que se identificaría con más "mano de obra" en el grupo. No sé tengo que leer más cosas, y mira que la prehistoria no me hacía mucha gracia en la universidad....

MANUAL SOBRE COSAS IRREPARABLES

Hace tiempo hablé aquí de un libro: Entre Dioses y Peones del escritor y amigo: Alberto Gómez Vaquero. Y en esa entrada aseguré que no sería su última publicación.

Y no me equivoqué, Alberto acaba de publicar su segundo libro esta vez de poesía. Algo que creo es mucho más complicado que la narrativa. Y que incluso a mí, amiga, y por lo tanto mucho más magnánima con sus escritos, me ha sorprendido para bien.
Para mí la poesía es algo complicado de escribir pero también de leer, muy subjetiva, y creo que no hay ningún poeta del que me gusten todos sus poemas, voy diseccionando antologías para encontrar los que realmente me dicen algo. Y pensé que Alberto, a pesar de ser un gran escritor, no haría que en su primer poemario yo encontrará algo.

Pero lo hizo, y por ello os lo recomiendo encarecidamente.

El libro se ha titulado: Manual sobre cosas irreparables. Un título muy acertado en mi opinión. La temática, creo que variada pero a la vez ha conseguido que todos tengan cierto aire de unidad. El amor, la soledad, la muerte, el tiempo, los lugares todas cosas irreparables.

Os voy a poner un poquito de uno de los que más me han gustado a mi, Allá donde no existes:

"(...) Escúchame, pues estoy gritando alto,
para que me oigas allá donde no existes;
escúchame aunque estén ya tus sentidos
sellados por la tierra y por la muerte.

Escúchame, pues soy perro perdido,
barco sin rumbo, ciego sin guía,
ahora que no me brotan tus besos en la cara
ni me atan tus caricias a la tierra.
Escúchame, pues tengo las palabras
que no supe decirte mordiéndome la boca;
escúchame, aunque todas tus palabras
yazcan pálidas donde brotan los recuerdos."



Espero que os pique el gusanillo y leais el libro, se puede adquirir aquí: http://librodepoesia.com/?p=493

Feliz cumpleaños señor Ovidio allá donde este

Si alguien en la ciudad de Roma no conoce el arte de amar, lea mis versos, e instruido por sus versos ame. El arte pone en movimiento con las velas y el remo las ágiles naves, el arte guía los veloces carros y el amor se debe regir por el arte. Automedonte era habilísimo en la conducción de los carros y el manejo de las flexibles riendas; Tifis acreditó su maestría en el gobierno de la nave de los Argonautas; Venus me ha escogido para maestro de su tierno hijo, y espero ser llamado el Tifis y el Automedonte del amor.

Éste en verdad es cruel, y a menudo experimenté su enfado; pero es un niño y apto por su corta edad para ser guiado. Quirón con su ira educó al jovenzuelo Aquiles, domando su carácter salvaje con la dulzura de la música; y aquel que tantas veces hizo temblar a sus enemigos e intimidó a sus compañeros, dícese que temblaba en presencia de un viejo cargado de años, y ofrecía sumiso al castigo del maestro aquellas manos que habían de ser tan funestas a Héctor. Quirón fue el maestro de Aquiles, yo lo seré del amor; los dos hijos de una diosa.

Ovidio. El arte de amar.

GUERRAS PASADAS

No podemos dejar que algo así vuelva a pasar. Y la única manera de que ocurra. Es que nadie piense que esas ideas eran correctas. Ni una sola. Es la única manera.

Gracias a la educación, tanto la familiar como la reglada en las instituciones. No podemos dejar que vuelva a pasar. Que ni una sola persona piense que eso estuvo bien.

Porque no lo estuvo, ni siquiera para la gente que se hizo rica en el franquismo, ni para la gente que no tuvo que llorar la muerte de alguien. No fue bueno para nadie. Para nadie.

Ni el atraso que tuvo que soportar el país. Ni una guerra entre hermanos. Ni un dictadura horrible que no sólo se puede contar en muertos, sino que hay contarla en lágrimas. Lágrimas que se derramaron por el miedo, por el sufrimiento, por el hambre y la injusticia. Y por todas las lágrimas de felicidad que no se derramaron. Por toda la gente que no vivió la vida que tenía que haber vivido. Por todos esos niños a los que les robaron los padres y su país. Por todos los exiliados a los que les robaron su vida presente y futura.

Porque a nosotros, en este momento, nos han robado mucho. Todo lo que hubiéramos sido. Nos han robado ideas, nos han robado pensamientos.

Yo no puedo leer las obras que Lorca hubiera escrito sino le hubieran matado. Y créanme las echo de menos aunque nunca las haya leído.

Todo hubiera sido diferente. Parafraseando a Galeano les invitó a delirar, a soñar.

Que hubiera sido de España sin esa guerra. En todos los ámbitos. Los avances en educación que se dieron en España fueron imitados fuera de ella, las ideas krausistas, la Institución Libre de Enseñanza, las Misiones Pedagógicas.

Las leyes agrarias que fueran enterradas. La pobreza que nunca tuvo que existir, hubiéramos sido todos diferentes. Quizá mis padres hubieran podido estudiar si no hubieran tenido que poner a trabajar en el campo cuando aún eran unos niños.

Otros muchos niños se hubieran podido convertir en médicos que inventasen vacunas, literatos que desafiaran nuestro intelecto, arquitectos, profesores, o simplemente gente que hubiese aprendido a leer, y a soñar sin miedo.

Poder hablar, sin que el miedo les paralizara la lengua. Poder disfrutar de sus vidas. Porque hubieran sido sus vidas. Y no una pantomima de lo tuvo que ser y no fue.

ISABEL LA ROMANA

Hace tiempo descubrí un blog que hablaba sobre mis queridos romanos. Y fue fácil engancharse.
Yo llegué a él cuando algo llamado Dido, reina de Cartago se estaba gestando.
Lo que resultó ser un magnífico libro. Pero lo más curioso es como se había escrito ese libro.
Isabel la creadora del blog con la colaboración de todos sus lectores escribía cada capítulo en el blog un par de veces por semana. Y lo más importante hace partícipe a sus lectores. Cada uno puede elegir un personaje, conocido, desconocido, un animal, un objeto....Y a través de los comentarios Isabel va escribiendo su libro.
Es algo que me pareció maravilloso. Pero llegué tarde.
Y ahora ha vuelto a hacerlo. Está escribiendo un nuevo libro sobre la fundación de Roma, un momento tan oscuro y a la vez tan maravilloso. Y estamos todos sus lectores, entre los que ahora me incluyo, deseando que publique en su blog.
Yo he elegido ser el arado fundacional. Otros son los gemelos, la loba, Rea Silba, los reyes....o personajes que nunca pasaron a la historia.
Es una manera preciosa de escribir, de transmitir y de hacer historia. Y que todos la podamos compartir.
Ha muchos nos gustaría saber escribir, pero no todos tenemos esa capacidad con este proyecto todos nos sentimos un poco partícipes del libro. Gracias Isabel por darnos esta oportunidad.

El blog es éste: www.mujeresderoma.blogspot.com

Animaros a leerlo merece la pena sin duda.

Recuerdos imaginados

Hará aproximadamente catorce años que leí Los escarabajos vuelan al atardecer. Recuerdo que estaba entre los libros recomendados que la profesora de literatura nos dio ese año. Y tengo en mi mente clarísimamente la imagen de la estatua egipcia. Tanto que hace unos días cogí ese libro que guardo con muchísimo cariño y busqué entre sus hojas la ilustración de esa estatua. Mi sorpresa fue que el libro no estaba ilustrado, y que dicha estatua no aparecía en la portada o en la contraportada. La descripción de María Gripe hizo que mi cabeza lo imaginara de tal manera que quedara en mi recuerdo firmemente.

Otra imagen imaginada, es el rostro de la hermana de la protagonista de La casa de los espíritus de Isabel Allende que leí también con trece o catorce años. Cuando no tenía dinero para comprar libros, y cada dos o tres días me iba a la biblioteca de San Nicolás a saciar mi sed lectora sobre todo en verano. El rostro de esa chica, muerta en las primeras páginas del libro, de un color verdoso y con una corona de flores en el pelo tampoco saldrá nunca de mi cabeza.

En mi mente también está Miss Marple (mi preferida…más que Poirot) una entrañable anciana, siempre me la he imaginado con un sombrero de flores en la cabeza….sentada tomando el té en el jardín de una casa.

Me quito el sombrero antes los escritores que hacen que sus palabras se conviertan en imágenes tan claras en mi cabeza.

LAS LÍNEAS DE LA MANO

Desde el Pixel en el ojo (elpixelenelojo.blogspot.com), nos proponen esta interesante información:

Estimados poetas y seres afines,

El pixel en el ojo os invita a participar en la
I Convocatoria de poesía visual - Las líneas de la mano.

¿Un verso que no encuentra papel?
¿Un grafiti que no encuentra pared?
¿Una chuleta para declaraciones de amor?
¿O tal vez la quiromancia de un tatuaje?

Vosotros elegís el contenido, lo único que os pedimos es que vuestra aportación sea enviada en formato digital a la dirección de correo electrónico elpixelenelojo@gmail.com con el asunto “Las líneas de la mano” antes del mes de junio de 2011.

En función de la participación los trabajos serán expuestos en el blog del Pixel http://elpixelenelojo.blogspot.com/ o en una galería fotográfica creada ex profeso, aunque intentaremos por todos los medios hacer una exposición de algunos trabajos impresos. De llevarse a cabo esta exposición tendrá como objetivo ser itinerante.

Para mayor difusión de la convocatoria os animamos a reenviar el mensaje y publicarlo en vuestras bitácoras.

Gracias por vuestro interés, salud y ¡poesía!

FELIZ AÑO NUEVO

Hace poco que comenzamos un año nuevo. E imagino que mucha gente se preguntará el por qué de comenzar a contar el año en esa fecha. Como muchas de las cosas los romanos tienen algo que ver. Pero fueron nuestros más directos antepasados los celtíberos quiénes lo impulsaron realmente.

Si estudiamos el calendario romano vemos que es en marzo (en los Idus) cuando comenzaba el año para nuestros antepasados. Eso significaba la elección de cónsules y por tanto el desarrollo de las diferentes acciones expansivas de éstos.

Esto ocurrió hasta el año 153 a. C. En el cual por las guerras que se estaban disputando en Hispania, las Guerras Celtibéricas, se decidió cambiar el inicio del año romano (impuesto por el primer rey Romulo en marzo) al día uno de enero para así poder elegir antes a los cónsules y que éstos pudieran comenzar sus campañas militares en Hispania sin que el duro invierno les dificultara sus deseos.

Así fue como los valerosos y resistentes celtíberos cambiaron una tradición de seiscientos años de una de las mayores potencias que jamás han existido.

El invierno en el interior de la península era muy duro, y más para las tropas romanas no acostumbradas a él. Por lo que tendrían que acampar durante todo él teniendo múltiples costes.

Al cambiar el inicio del año a enero las tropas llegarían a Hispania a comienzos de la primavera.

Las Guerras Celtibéricas no acabaron en ese año y hubo muchas campañas para la total dominación de estas tierras, el año 133 a. C. fecha en la que Numancia cae se tiene como fin de estas guerras pero otras ciudades resistieron aún más tiempo como nuestra querida Tiermes que acabó subyugada a la terrible Roma en el año 98 a.C.

Os dejo una estampa navideña de esta ciudad y mis deseos de un feliz año.

Hablar con los ojos

No recuerdo exactamente en qué fase de la evolución empezamos a mostrar la parte blanca de los ojos. Creo que fue el Homo Ergaster, pero somos los mamíferos que más parte blanca de los ojos mostramos, sólo tenemos que mirar a los animales de nuestro alrededor para darnos cuenta. En los gatos o los perros no podemos encontrarlo, sólo en algunos simios pero nada en comparación con nosotros.

Pero ¿por qué? El ocultarlo se debe a la defensa, esa capacidad de "hablar" con los ojos delata y en el mundo animal eso puede significar la muerte.

La evolución hizo que nosotros olvidaramos esa defensa en favor de una comunicación visual, un lenguaje facial que nos hace animales más sociales.

Podemos mostrar sentimientos con los ojos, dolor, tristeza, alegría....podemos mirar hacia diferentes lugares sin mover la cabeza.

Esa frase hecha que dice que podemos hablar con los ojos revela una verdad evolutiva.

Querida Elena Francis:

¿Qué son cincuenta años? Nada, en la historia del hombre, menos en la historia de la tierra.
Pero estos últimos cincuenta años parecen muchos más si comparamos muchas cosas, entre ellas la sociedad española.
Ayer vi por la tele un documental sobre el famoso programa de Elena Francis. Todos hemos visto películas donde siempre las mujeres oían a esa mujer de fondo en la radio. Hace tiempo se encontraron en una masia miles de cartas de ese programa, y la lectura de las mismas son...increibles. Teniendo en cuenta el poco que ha pasado. Jóvenes de 17, 18 o 19 años haciendo unas preguntas que ahora te pueden contestar los niños de 10.¿Inocencia? ¿represión?
Imagino que un poco de todo.
Podeis ver el documental en la página de rtve. Creo que muy interesante.

El mejor mundo posible

Esta claro que no vivimos en el mejor mundo posible. Pero mi generación vive una de las épocas más cómodas para el gran común de la población.
Quizá por eso existen los ni-nis, canis o como se les quiera llamar, gente sin sueños y sin aspiraciones. Sinceramente no los entiendo, pero puedo buscarles una explicación en que nunca les ha faltado de nada ni a ellos ni a sus padres, y no tienes más memoria.
Mis padres vivieron en el campo, con todo lo que acarrea eso, comer bien si la cosecha era buena. Siempre mirando este cielo castellano, que es tan grande porque tantos lo miraban. Que desde niños tuvieron que trabajar y que cuando llegue yo al mundo lo siguieron haciendo para que a mí no me faltara de nada.
Nunca tanta gente ha tenido tanto, al menos en mucha parte de la tierra. Nuestros abuelos vivieron guerras, hambrunas y enfermedades.
Nuestros bisabuelos vivían sin electricidad, ni agua corriente, sin supermercados y sin tantas cosas que para nosotros parecen hipernecesarias. Tenían que trabajar duro para seguir adelante.
Y remontandonos más en el tiempo, la cosa se pone peor. Sólo unos pocos disfrutaban de los adelantos tecnológicos, sólo unos pocos vivían tranquilos.
La edad moderna y sus enfermedades, y sus épocas de carestía, la religión tan fanática en la edad media, las guerras en ese momento y en el anterior.....hubo una vez que teníamos que salir a cazar para poder comer. Y que nuestra esperanza de vida, no pasaba de los veinte años.
Todo eso se olvida, cuando enciendes la ducha y sale agua, y encima caliente. Cuando tienes la comida perfectamente distribuida por categorias en las tiendas, cuando tienes luz que hace que la noche sea también para los humanos. Tenemos mucha suerte de vivir en el momento en el que vivimos. Tiene sus pegas por supuesto. Nuevas enfermedades (SIDA, cáncer, miopia...), nuevas guerras, contaminación, cambio climático (pero éste seguramente joderá más a las generaciones posteriores que a la nuestra), menos puestas de sol y más edificios (aunque ésto para muchos no sea algo malo).
Pero vivimos muchos años en unas condiciones muy buenas. Por eso hay tiempo para otras preocupaciones que si tuvieramos hambre no existirían, muchas más depresiones por falta de amor o por no poder hacer lo que quisieramos. Quejándonos de cosas que en realidad no son tan importantes, como nosotros pensamos. Sólo que las de verdad ya no nos importan porque las damos por hechas.
Espero que no ocurra un cataclismo y en la tierra sólo queden cuatro personas, porque ya no sabemos ni cultivar la tierra ni hacer la matanza del cerdo. En este caso sólo sobrevivirían las partes del mundo donde todavía viven así. O nuestros abuelos, o mis padres en este caso. Nos hemos vuelto inútiles en ese sentido y la comida ya manufacturada tiene un tiempo de caducidad.

Esta foto fue sacada el primer día que yo trabajé en una excavacion arqueológica. Tenía 18 años y muchos sueños en la cabeza.

Ese día pasé sueño, cansancio, mucho frío por la mañana temprano y mucho calor al mediodía. Sufrí un ataque de un asma que no tenía ni tengo por barrer el campo, me corté desbrozando y no sabía como usar el pico y la pala....Además un señor me daba ordenes sin explicarme las cosas.

Parece un día horrible, pues si lo fue. Es más pensé en qué hacía yo allí, en vez de disfrutar de las vacaciones como el resto del mundo.

Pero eso sólo duro un día o dos. Aprendí a coger el pico sin que me doliera la espalda, a palear, a distinguir las cerámicas de las piedras, los huesos de animal de los humanos, a ver las piedras de los muros antes de que el pico diera con ellas. Ya no me costaba madrugar, las heridas se curaban y disfrutaba de cada hora allí aunque siguiera siendo un trabajo muy duro. Muy poco valorado y remunerado. Pero en el fondo sé que es la envidia de muchos que nunca se atrevieron a estudiarlo.

Y ahora mismo no sabeis lo que lo echo de menos. Cuando me preguntan que qué soy, ya no sé que decir....¿arqueóloga? ¿lo he sido alguna vez? desde luego ahora no lo soy. Estudie historia con todas las asignaturas de arqueología, hice un máster de arqueología y me pasé los cinco veranos de la carrera en alguna excavación. Hice los cursos que pude y leí mucho sobre ello. Pero dudo cuando me preguntan mi profesión.

Ahora trabajo en un archivo, pero no me siento archivera. Es un trabajo que me gusta, y es mucho más tranquilo, limpio, descansado y comodo que el de campo pero me falta algo.

Supongo que soy historiadora y punto.

Si a eso se le puede considerar una profesión cuando no investigas.

He olvidado como se dibuja la cerámica o como se usa una estación total. He aprendido a utilizar bases de datos de archivos, a recibir relaciones de entrega, a signaturar, a atender al público....

Pero echo tanto de menos tener las manos llenas de tierra, pensar por qué aparece este muro o esta cerámica, y sobre todo a los arqueólogos. Ese pequeño mundo dentro de este mundo. Echo de menos que la gente te pregunte donde están los tejados de las casas romanas o limpiar concienzudamente una clavícula de un visigodo. Echo de menos limpiar el material e incluso dibujar la planimetría.

Echo de menos trabajar al aire libre, mirar las nubes cuando te estiras para que la espalda no se doble para siempre y no estar encerrada en un edificio (aunque no me quejo, tengo la suerte de trabajar en un archivo ubicado en un edificio precioso).

Es raro no saber lo que eres, supuestamente ya he acabado mi etapa de estudiante y debería tener claro mi futuro profesional...entre que la situación actual no ayuda y que la indecisión siempre ha estado presente en mi vida cada día lo tengo menos claro.

Oposiciones para un archivo (mucho estudiar, mucha competencia y pocas plazas) alguna empresa de arqueología privada (mucha competencia, pocas excavaciones)... como me arrepiento de no haber estudiado más en la facultad y así poder disfrutar de una beca e investigar de verdad, hacer arqueología sin un promotor detrás, con tiempo para estudiar y analizar....pero ya no hay vuelta atrás.

¿Qué me deparará el futuro?

Esa foto lleva colgada en mi habitación unos seis años y cada vez que la miro me acuerdo de ese día. De las ganas que tenía de irme de allí y volver corriendo a mi casa. Me hubiera arrepentido toda mi vida si lo hubiera hecho. No importa si no vuelvo a excavar nunca, si no me llego a dedicar a ello. Siempre tendré en la memoria todos esos madrugones, todas esas heridas de guerra y esa satisfacción cuando terminaba de haber hecho lo que siempre había soñado.

Los retratos del Fayum son el sueño de cualquier historiador.

Son auténticas fotografías del pasado. Poder ver el rostro verdadero de personas que vivieron en un tiempo en el que la cámara de fotos no estaba ni mucho menos imaginada.

En concreto el retrato que he subido siempre me ha llamado mucho la atención, los ojos de este romano, parece que te están mirando directamente. Seguro que nunca imagino que su rostro estaría en un museo y que miles de personas vieran sus ojos casi dos mil años después de muerto.

En pocas ocasiones llegan hasta nosotros retratos sobretodo por ser la madera la base donde se realizaban, pero las características de la región egipcia hicieron que se sellasen y que se conservaran en perfecto estado. Como he dicho un sueño.

Qué historiador o arqueólogo no quiere ver el rostro del individuo que está estudiando, viendo sus ropajes, sus adornos, su fisonomía y sus ojos sobretodo su mirada. Un regalo de la casualidad que ojala se repita en más ocasiones.

DEP

No sé si recordar los sueños es una suerte o no. Pero yo siempre me acuerdo al menos de uno de ellos, todas las noches.

Y el de esta noche, ha sido como decirlo…raro.

Yo vivía con mi familia (no la real, sino otra totalmente diferente) en mi pueblo de Salamanca, la casa estaba localiza en el mismo sitio donde está la real, pero su estructura interna no tenía nada que ver con la autentica. Era una casa enorme y preciosa, de las típicas de los pueblos, una casa que siempre me hubiera gustado tener.

Y mi familia y yo en nuestra casa teníamos una especie de negocio, un tipo de casa rural, ya que teníamos muchas habitaciones…pero con espectáculo.

Había gente que venía a nuestra casa para ver como se trataba la muerte en los pueblos antiguamente. Como se trataba al difunto, las celebraciones, el luto…cosas que para los más jóvenes son totalmente desconocidas.

También había gente que iba a morir allí, allí se hacían velatorios de noches enteras, amortajamientos, plañideras, tijeras, espejos tapados…y todo visto, como un espectáculo para gente de la ciudad.

La muerte sirviendo para atraer el turismo.

Increíble. Recuerdo que el muerto era británico, y recuerdo a sus hermanas vestidas de negro llorando sentadas en un banco de la casa. Y recuerdo a los “turistas”…

Pero no daba miedo, para nada. Era visto como un negocio....se había separado lo horrible de la muerte con la alegria de la gente nueva en la casa, gente joven que venía a pasar unas vacaciones diferentes. Y la rutina de un trabajo que haces todos los días.

Un triste negocio.