La vida es sueño. Calderon de la Barca

Yo, reino y rey de mi mismo,
habito sólo conmigo,
conmigo solo contento.
¡Que dulcemente en sueño tranquilo,
el que no tiene si nace
respiración sin gemido!
Majestades, pompas,
cargos, oficios, trofeos,
dignidades, estados, aumentos,
no son más que una ilusión,
un engaño, un devaneo,
vanidad de vanidades,
que el momento de un momento
nos lo convierte en cenizas,
humo, polvo, sombra y viento.
¿A donde estará segura
mi vida por donde voy,
si cada paso que doy
es sobre mi sepultura...?
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Qué hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
Sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
Sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el qe agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aqui
destas prisiones cargado,
y soñee que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.